7.4.09

El ojo morado de Gabo


Cuando a Mario Vargas Llosa se le pregunta por la razón del puñetazo a Gabriel García Márquez, siempre responde: "Que de eso se encarguen los biógrafos". Y en realidad, no sé si "biógrafos" pero sí chismosos profesionales desde hace años recogen todas las piezas para llegar a una versión verosímil de los hechos. Una versión de primera mano viene a alimentar esas piezas: la del fotógrafo Rodrigo Moya quien, en ese entonces, fotografió a García Márquez con el ojo morado a pedido del mismo Gabo. En la foto está sonriente, pero no lo estaba antes de la sesión según confiesa Moya: "Mario pega duro" le dijo al descubrir el moretón. La revista Ñ lo comenta así:

Cuando el colombiano se presentó, muy serio, en el número 57 de la calle Illinois, y se quitó las gafas de sol, dejó al descubierto un hematoma en el ojo izquierdo y una herida en la nariz. Moya le hizo las fotos, le entregó copias y guardó los negativos durante más de 30 años, hasta que publicó las imágenes en marzo del 2007 en el diario mexicano La Jornada. El fotógrafo recuerda que, aquel día, "Gabo hacía bromas sobre lo fuerte del golpe recibido: 'Mario pega duro... Me pilló por sorpresa', decía". Él hizo su trabajo, como si todo aquello fuera normal, e incluso se permitió indicaciones al modelo: "Quería que apareciera sonriente, no tan serio como estaba". ¿Por qué cree que García Márquez quiso hacerse esa foto? "Para que quedara constancia de aquello, y yo era de confianza. No sé, digamos que tiene su narciso bien plantado", responde metafóricamente. Moya, claro, le preguntó por los motivos de la agresión y, aunque Gabo aludió inicialmente a las diferencias políticas entre ambos, su esposa, Mercedes Barcha, que le acompañaba, acabó confesándole: "Mario es un celoso estúpido".



notasmoleskine.blogspot.com

6.4.09

El cronista miseria



Por Juan Pablo Meneses


El cronista miseria es uno de los grandes personajes de la fauna cronística.

El cronista miseria consigue fondos gracias a los bajos fondos.


Para el cronista miseria las cosas son simples: Para hablar de la miseria humana, se va a una villa miseria. Para decirnos que el mundo es una basura, se va a un basural con niños abandonados. Para confirmarnos que no tenemos salida, cuenta la historia de unos pobres en la cárcel.
El cronista miseria, debilidad de ONG´s y Fundaciones bien pensantes, escribe mal y amarillo. El cronista miseria elige sus temas con la misma lógica con que responden las candidatas a Miss Universo: "Los problemas del mundo son la pobreza, el narcotráfico y las guerras".
Ideológicamente, el cronista miseria no se hace problemas: divide a las personas entre buenos y malos.
Aunque no sea su meta, el cronista miseria suele fomentar el pánico social y el avance policial.
El cronista miseria es amigo de uniformados, y es conocido por los poderosos de cada barrio bravo.
El cronista miseria habla de periodismo narrativo y de lenguaje literario, aunque sus textos sólo terminan siendo una crónica roja de larga extensión.
El cronista miseria disfruta metiendo sus textos en medios del primer mundo, o en revistas tercermundistas dedicadas al buen vivir: Miseria chic.
El cronista miseria piensa que una "doble lectura" es lo mismo que releer.
El cronista miseria cree que una buena crónica es narrar miserias que están a la vista, cuando en realidad se trata de revelar miserias ocultas.
El cronista miseria defiende su parcela, su nicho, su quinta de miseria, como si fuera una propiedad privada. El cronista miseria nunca escribe de los poderosos, aunque conoce a muchos.
El cronista miseria no entiende la pornomiseria. Algunos piensan que el cronista miseria es un invento del nuevo periodismo latinoamericano.
El cronista miseria se burla de quienes, piensa él, sólo escriben de frivolidades. Seguramente, su risa también sea su gran triunfo: ha logrado frivolizar todas nuestras grandes miserias.



http://www.clubcultura.com/diariode/5/JuanPabloMeneses.html

5.4.09

elboomeran.com:"El retorno de García Márquez"

MANOS A LA OBRA: 'No hago otra cosa que escribir', le dijo Gabriel García Márquez a EL TIEMPO

'No hago otra cosa que escribir', le dijo Gabriel García Márquez a EL TIEMPO



El último libro de Gabriel García Márquez fue 'Memoria de mis putas tristes', que se publicó en el 2004, pero el Nobel sigue trabajando.
Respondió a lo publicado esta semana por la prensa de Santiago de Chile donde se asegura que el premio Nobel de literatura no volvería a escribir.


Por esta razón, EL TIEMPO llamó al escritor colombiano para comentar la información.

El siguiente fue nuestro diálogo con él.

EL TIEMPO: Maestro, ¿podría contestar unas preguntas para EL TIEMPO?

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ: Llámeme más tarde, que estoy escribiendo.

Lo llamamos después a su estudio en la Ciudad de México, y sólo aceptó contestar dos preguntas.

¿Es cierto que no volverá a escribir?


No sólo no es cierto, sino que lo único cierto es que no hago otra cosa que escribir.

¿Pero es que han dicho que usted no volverá a publicar más libros?
Mi oficio no es publicar sino escribir. Yo sabré cuándo estén a punto de boca los pasteles que estoy horneando.

Así surgió el rumor

La versión de que Gabriel García Márquez no volvería a escribir surgió de una declaración de su conocida agente literaria, Carmen Balcells, al diario chileno La Tercera.

Según ese medio, Balcells dijo en el marco una entrevista: "Creo que García Márquez no volverá a escribir nunca más, y es un cliente que representa el 36,2 por ciento de facturación".

A eso se sumó una declaración del británico Gerald Martin, biógrafo del autor de Cien años de soledad: "Yo también creo que Gabo no escribirá más libros".

Todo el asunto se alimentó con una frase del propio García Márquez, quien tras asistir a un homenaje al escritor mexicano Carlos Fuentes en la Feria del Libro de Guadalajara, dijo: "me cuesta trabajo escribir libros".



eltiempo.com

4.4.09

Últimas noticias de Salman Rushdie



Por: Juan Gabriel Vásquez
EN EL ÚLTIMO PÁRRAFO DE INfluencia, un breve ensayo de 1999, Salman Rushdie anunciaba un proyecto de novela que andaba considerando por esos días.

Rushdie leyó el ensayo en Florencia, frente a un público italiano, y por eso sin duda le pareció apropiado hacer esta confidencia. “Llevo un buen tiempo fascinado por la Florencia del Alto Renacimiento en general”, dijo, “y por el personaje de Niccolò Machiavelli en particular. La demonización de Maquiavelli me parece una de las calumnias más exitosas de la historia europea”. Luego nos explica cómo la idea que durante siglos se tuvo de Maquiavelli en Inglaterra —el personaje amoral y siniestro— no venía de sus textos, que no estaban traducidos al inglés, sino de un solo texto francés, el Anti-Machiavel. Y termina diciendo: “Como escritor que sabe también una que otra cosa sobre demonizaciones, creo que ya es tiempo de reevaluar la figura del calumniado florentino”. Pues bien, el resultado de esa obsesión acaba de publicarse en su traducción española: se llama La encantadora de Florencia, ha recibido críticas dispares en el mundo anglosajón, pero para mí es una de las grandes novelas de Rushdie.

A Rushdie le ha tomado nueve años publicar el original inglés, pero no es que se haya dedicado exclusivamente a esta novela. Entre el ensayo de 1999 y La encantadora de Florencia escribió dos novelas más: Furia y Shalimar el payaso, que comparten, entre otras cosas, una especie de aterrizaje forzoso en la realidad más contemporánea. “Esas historias parecían cada día salir de las páginas del periódico”, ha dicho Rushdie. Y por eso es tan curioso pensar que mientras las escribía, mientras se enfrentaba en sus ficciones a los desastres del siglo XXI, estuviera leyendo vorazmente sobre la Italia renacentista, metiéndose hasta el cuello en las vidas de los Medici, de Botticelli, de Amerigo Vespucci. Y además, del emperador mogol Akbar y de la ciudad que éste mandó construir cerca de Agra, en el norte de la India. Porque en los años que le tomó escribirla, la novela sobre Maquiavelli se le convirtió a Rushdie en una cosa mucho más ambiciosa y, por supuesto, mucho más interesante.

La encantadora de Florencia comienza con un misterioso viajero florentino llegando al imperio de Akbar y consiguiendo una audiencia con el emperador: tiene una historia que contar, y sólo el emperador puede oírla. Se trata de la historia de Qara Köz, la mujer más hermosa que se ha visto sobre la tierra, que unos años atrás pasó de mano en mano como botín de guerra y acabó llegando a Florencia: a la Florencia de Maquiavelli. Y mientras los lectores nos vamos enterando de su destino asistimos también al destino de Akbar y de sus intentos por que el hombre, y no Dios, sea el centro de la vida en su imperio. Las ideas de Akbar son humanistas según la definición que el Renacimiento dio del humanismo: Florencia y el imperio mogol como dos lados de la misma moneda. La novela juega con todos los clichés de las Mil y una noches, pero si hay algo que la distingue es la defenestración cuidadosa de otros clichés, más importantes: los que han pesado siempre sobre la relación entre Oriente y Occidente.

“Esta puede ser la maldición de la raza humana”, dice el emperador en algún momento. “No que seamos tan distintos, sino que seamos tan parecidos”. Pues eso.



elespectador.com

Murmullos, pues


Rabo de paja

Por: Esteban Carlos Mejía

A WILLIAM FAULKNER LE GUSTABA vivir entre “caballos, whisky y tabaco”, asediado por sus criaturas –los Compson, Snope, Coldfield, Sartoris, Sutpen-, tangibles como los habitantes de la pequeña ciudad de Oxford, condado de Lafayette, estado de Misisipi, donde, es un decir, dilapidó su vida.

Al río Yocona, que pasaba cerca de su casa, le anglicanizó el nombre aborigen de Yoconapatafa por el de Yoknapatawpha, una región imaginaria de unas 2.400 millas cuadradas, con 6.298 blancos y 9.313 negros, también ficticios, obvio. El ferrocarril de John Sartoris conectaba a Jefferson, la ciudad principal, con Memphis, capital del Estado. Su “único dueño y propietario” era él, Faulkner, alias “El conde”.

Un buen día, Juan Rulfo entró a una cocina campesina en Jalisco, cogió un comal, o sea, una bandeja de barro para hacer tortillas de maíz, y se inventó a Comala, un pueblo fantasmal, hecho con los murmullos de Juan Preciado, Pedro Páramo y Susana San Juan, muertos ellos. (Si alguno quiere crear una comarca mítica en Antioquia podría llamarla, entonces, Cayana o Callana, como el platico de barro en que algunas matronas paisas asan las arepas para sus hijitos, sean presidentes de la República, mayordomos de la Patria, capos de la Mafia o cargaladrillos de la Obra. A lo bien).

Camino a Aracataca, García Márquez vio el letrero de una hacienda de bananos, Macondo, y le gustó el nombre. Más tarde supo que era un árbol que no servía absolutamente para nada, descubierto por Alexander von Humboldt en 1801: “sus frutos membranosos y transparentes parecen linternas suspendidas en la extremidad de las ramas”. Dasso Saldívar halló en la Enciclopedia Británica que se trataba de “un fitómino procedente del bantú makonde, plural del sustantivo likonde, que es el nombre del plátano o banano en dicha lengua y que los bantúes traducen como alimento del diablo”.

Juan Carlos Onetti se ideó a Santa María, “poblacho verdaderamente inmundo”, con Larsen y el doctor Díaz Grey y sus azarosas mujeres, medio vírgenes, medio putas. Y Bolaño, Roberto, en 2666, construyó Santa Teresa, trasunto de Ciudad Juárez, dos urbes de enigmática barbarie. A partir del cedrón, planta medicinal contra las calenturas, Héctor Rojas Herazo se ingenió a Cedrón, un “Tolú transfigurado”, en el que transcurre su inmensa novela Celia se pudre. Y Héctor Abad Faciolince creó Angosta, mimesis de Medellín, con sus tres climas paradisíacos y sus infames check points sociales. Supongo que la llamó así por lo angosto del valle de Aburrá. O por la mentalidad de sus pobladores. Digo yo, que vivo aquí entre fósiles y mutaciones.

En fin, son escenarios muy semejantes, diferenciados por el poder imaginativo y el entorno de cada autor. Al fin y al cabo, como nos lo hace ver Herbert Tico Braun en su entrañable Mataron a Gaitán, “no puede haber literatura sin el hervidero que es la historia”. Mejor dicho, no hay ficción sin su realidad ni realidad sin su ficción.

Rabito de paja. No menté a Región, de Juan Benet. Quizás por distante a Yoknapatawpha, Comala, Macondo, Cedrón, Angosta y/o la hipotética Callana de mis ilusiones. Pero es tan válida como todas.



elespectador.com

Con todas las pepas de la maraca



Por: Julio César Londoño
ESTE MES SE LANZARÁ EN 24 CIUDAdes de Colombia el libro de cuentos Este verde país.

Editado por Hombre Nuevo Editores y con el patrocinio de la Dirección de Artes de Mincultura, el Banco de la República y la Cámara Colombiana del Libro, esta publicación es el cuaderno número dos de Renata, quizá el programa más serio, económico y significativo de la historia de Mincultura. Renata es una red de talleres de escritura creativa que cubre todo el país. Los cursos tienen una sesión presencial a la semana y una duración de dos años. Los alumnos se escogen por convocatoria pública. Basta que tengan un cierto bagaje literario y que escriban de manera aceptable. Hay uno o dos talleres por departamento. Los talleres son visitados varias veces al año por autores nacionales de primer nivel, los Escritores Asociados al programa.

Al frente de cada taller hay un director. Todos los directores son escritores pero la diversidad es enorme (el rebusque obliga): hay profesores universitarios, figuras conocidas y autores anónimos, un locutor que también dirige una chirimía y dos editorialistas; hay uno que habla spanglish, otro que habla la lengua de la tribu Kamsá (Putumayo) y otro que no habla nunca; hay tipos cosmopolitas y sujetos cimarrones que apenas se orean cuando Renata los reúne alrededor de un gran evento (la Feria del Libro de Bogotá o el Hay Festival de Cartagena) para que realicen sus cónclaves, compartan estrategias y discutan por enésima vez si las destrezas literarias son un virus transmisible o un don divino. Al tiempo, los directores reciben clases de un Premio Pulitzer, de un Premio Planeta o de un Nobel en persona.

Renata es un diálogo de regiones, una vasta coral que puede disonar, como el país, o un collage abigarrado, el mejor mapa de Colombia que mis ojos han visto. El escritor Cristian Valencia lo resume así: Renata tiene todas las pepas de la maraca nacional.

Además de los cuentos de los alumnos de la Red, Este verde país trae siete ensayos reveladores sobre las teorías del cuento; los hicieron los Escritores Asociados: Roberto Rubiano (El guijarro y el lago), Nahum Montt (Tres apuntes sobre el oficio de escribir), Antonio Ungar (Corriendo junto a la joven Renata), Yolanda Reyes (Leer y jugar, coser y cantar), Sergio Álvarez (Aprendiendo a no enseñar), Pilar Lozano (Ejercicios de la memoria) y Cristian Valencia (Renata y yo).

Este cuaderno número dos es superior al número uno, la compilación que se publicó el año pasado y que no era un mal libro, lo que demuestra que los “renatos” están haciendo bien su trabajo, que el programa se está consolidando y empieza a mostrar, en escasos tres años, resultados promisorios. Por eso nadie entiende por qué Mincultura anuncia, justamente ahora, recortes presupuestales al programa. Ojalá reconsidere esta triste determinación. Creo que es preferible sacrificar espectáculos vistosos pero caros y apenas puntuales, flores de un día, y apostarles a programas de formación a largo plazo, que son los que de verdad cuentan y engrandecen el espíritu de las naciones.

Este verde país no es un libro de cuentos felices, tal vez porque no fue escrito para corroborar la conseja de que somos la nación más feliz del mundo. No es el libro que yo me llevaría para la isla deshabitada, pero no tiene una sola historia mala. Sus cuentos son regulares, buenos o excelentes. Ninguno está mal escrito, técnicamente hablando, pero ninguno está escrito desde la mera técnica. En todos se escucha el bajo profundo de un corazón detrás del traqueteo de las teclas. Todos, para usar el término de Cortázar, son historias hondamente significativas. Mejor dicho: es el libro que, pensándolo bien, quiero llevarme para la bendita isla.